manifeste
nom, pluriel : manifestes
déclaration publique par laquelle un parti, un groupe ou un individu
expose sa vision, ses objectifs.
Tout ce qui est solide se dissout dans l'air.
Pour lancer un manifeste, il faut vouloir :
A.B.C., foudroyer contre 1.2.3.
S'énerver et aiguiser les ailes
pour conquérir et répandre de petits et de grands a. b. c.
Signer, crier, jurer,
prouver son non-plus-ultra,
arranger la prose sous une forme d'évidence absolue, irréfutable.
Je suis contre l'action.
Pour la continuelle contradiction,
pour l'affirmation aussi.
Je ne suis ni pour ni contre
et je n'explique pas car je hais le bon sens.
J'écris un manifeste parce que je n'ai rien à dire.
Je parle toujours de moi puisque je ne veux pas convaincre.
Je n'ai pas le droit d'entraîner d'autres dans mon fleuve,
je n'oblige personne à me suivre
et tout le monde fait son art à sa façon,
s'il connaît la joie montant en flèches vers les couches astrales,
ou celle
qui descend dans les mines aux fleurs de cadavres et de spasmes fertiles.
Croit-on avoir trouvé la base psychique commune à toute l'humanité ?
Comment veut-on ordonner le chaos
qui constitue cette infinie informe variation :
l'homme ?
C'est tellement amusant !
L'art exige la vérité, non la sincérité.
L'art actuel tout entier est contrefaçon.
L'originalité n'existe pas.
Un vieux monde se meurt. Un nouveau naît.
La civilisation capitaliste,
qui a dominé la vie économique, politique et culturelle des continents,
est dans un processus de décomposition.
Elle engendre aujourd'hui des guerres nouvelles et dévastatrices.
La crise économique qui sévit
impose des fardeaux de plus en plus lourds
à la population mondiale,
à ceux qui travaillent de leurs mains ou de leurs cerveaux.
La crise actuelle a mis le capitalisme à nu.
Plus que jamais, il se dévoile en tant que système de vol et de fraude,
de chômage et de terreur, de famine et de guerre.
La crise générale du capitalisme est reflétée par sa culture.
L'appareil économique et politique de la bourgeoisie
est en décomposition.
Sa philosophie, sa littérature et son art sont en faillite.
En cette période de changement,
le rôle de l'artiste ne peut être que celui du révolutionnaire :
il est de son devoir de détruire les derniers vestiges
d'une esthétique vide et ennuyeuse,
d'encourager les instincts créatifs
qui sommeillent encore inconscients dans l'esprit humain.
Notre art est l'art d'une époque révolutionnaire,
à la fois en réaction à un monde qui sombre
et le messager d'une ère nouvelle.
C'est quoi, ce babouin ?
Nous glorifions la révolution à voix haute,
c'est le seul moteur de la vie.
Nous glorifions les vibrations des créateurs.
Jeunes et forts,
nous marchons en brandissant les torches enflammées de la révolution.
Le moment est venu pour l'esprit rebelle !
Le beau et le matérialiste...
débarrassez-vous-en !
Mes amis et moi avions veillé toute la nuit,
discuté aux frontières extrêmes de la logique
et griffé le papier de démentes écritures.
Enfin, la Mythologie et l'Idéal mystique sont surpassés.
Nous déclarons que la splendeur du monde s'est enrichie d'une beauté nouvelle :
la beauté de la vitesse.
Nous voulons chanter l'amour du danger,
l'habitude de l'énergie et de la témérité.
Nous voulons exalter le mouvement agressif,
le saut périlleux, la gifle et le coup de poing.
Nous voulons glorifier la guerre et les belles idées qui tuent.
La douleur d'un homme est aussi intéressante à nos yeux
que la douleur d'une lampe électrique.
Nous détruirons le culte du passé,
l'obsession pour les anciens et le formalisme académique.
Nous voulons libérer notre pays
des innombrables musées
qui le recouvrent comme autant de cimetières.
Merde à Florence, Montmartre et Munich.
Merde aux lexiques.
Aux bongoûtismes, aux orientalismes, aux académismes.
Merde à Dante, Shakespeare, Tolstoï, Goethe.
Aux dilettantismes merdoyants.
Merde à Montaigne, Wagner, Beethoven, Whitman et Baudelaire !
Regardez-nous. Nous ne sommes pas essoufflés.
Notre cœur est sans fatigue !
Car il s'est nourri de feu,
de haine et de vitesse !
Que vienne finalement le règne de la divine Lumière électrique.
Faites de la place pour la jeunesse, pour la violence, pour l'audace !
Comment se lèvera le soleil ?
Qui sait ?
Nous sentons venir le jour.
Nous n'errons plus comme des somnambules
perdus dans nos rêves dans la lumière blafarde de l'histoire.
Un vent frais du matin nous enveloppe.
Pour ne pas frissonner, il faut marcher.
Nous et tous ceux qui nous accompagnent,
nous voyons au loin
la lumière du jour qui se lève.
Limpide et brillant,
un monde nouveau étincelle dans la lumière du matin,
et darde ses premiers rayons.
Premier éclat de l'aube qui jubile.
Décennies, générations,
et le grand soleil de l'art entame sa course victorieuse.
Aujourd'hui, nous croyons d'autant plus en notre volonté
qu'elle donne à notre vie la seule valeur :
l'éternel changement.
Debout, ma chérie.
Salut, ma chérie.
Salut, maman.
Nous luttons sans repos
contre la lâcheté passéiste.
Nous sentons que nous ne sommes plus les hommes des cathédrales,
des palais et des salles d'audience,
mais ceux des grands hôtels,
des galeries lumineuses, des voies rectilignes,
des démolitions salutaires.
Nous voulons supprimer les monuments,
les trottoirs, les larges escaliers,
enterrer les rues et les places,
élever le niveau de la ville.
Nous devons l'inventer et la reconstruire,
à l'image d'un vaste chantier bruyant,
faire preuve de dynamisme, de mobilité, de vivacité dans toutes ses parties.
Nos maisons doivent être semblables à des machines géantes.
Au-dessus des tempêtes de tous les jours,
au-dessus des gravats et des décombres d'un passé ravagé,
devant les portes d'un avenir vierge,
nous proclamons aujourd'hui, pour vous, artistes,
peintres, sculpteurs, musiciens, acteurs et poètes,
vous tous pour qui l'art est non pas un simple prétexte à bavardages
mais une source de véritable allégresse,
nous proclamons : Verbe et Acte.
Je me suis transfiguré en zéro des formes
et me suis repêché du bourbier de l'Art Académique.
Les objets ont disparu comme de la fumée.
J'ai détruit
l'anneau de l'horizon et suis sorti du cercle des choses.
Ce maudit anneau, dans lequel est inclus l'artiste,
l'éloigne d'une quête de destruction.
Les formes avancent et naissent,
et nous faisons des découvertes toujours nouvelles.
Et ce que nous avons découvert ne doit plus être dissimulé.
Il est absurde d'engoncer notre temps
dans les vieilles formes du temps écoulé.
La vie doit être purifiée des désordres du passé
pour suivre le cours de son évolution normale.
L'art ne doit pas aller vers la réduction ou la simplification,
mais il doit aller vers la complexité.
La Vénus de Milo est un modèle concret de décadence,
ce n'est pas une femme réelle, mais une parodie.
Le David de Michel-Ange : une monstruosité.
Les maîtres de la Renaissance ont obtenu de grands résultats en anatomie.
Mais ils ont échoué à rendre véritablement l'impression du corps.
Ces peintres étaient des fonctionnaires
qui faisaient l'inventaire des biens de la nature.
Le vivant était réduit à l'immobilité, à l'état de mort.
Viens me chercher !
Trouvée !
Qu'est-ce que c'est ?
Ici nous jetons l'ancre dans la terre grasse.
Revenants ivres d'énergie,
nous enfonçons le trident dans la chair insoucieuse.
Nous sommes ruissellements de malédictions
en abondance tropique de végétations vertigineuses,
gomme et pluie est notre sueur,
nous saignons et brûlons la soif,
notre sang est vigueur.
Je vous dis :
il n'y a pas de commencement
et nous ne tremblons pas,
nous ne sommes pas sentimentaux.
Nous déchirons, vent furieux,
le linge des nuages et des prières,
et préparons le grand spectacle du désastre,
l'incendie, la décomposition.
Préparons la suppression du deuil
et remplaçons les larmes par les sirènes tendues d'un continent à l'autre.
Pavillons de joie intense
et veufs de la tristesse du poison.
Lécher la pénombre
et flotter dans la grande bouche emplie de miel et d'excrément.
Je propage la démoralisation partout
et jette la main du ciel en enfer,
les yeux de l'enfer au ciel.
On meurt en héros
ou en idiot.
Ce qui est la même chose.
Le seul mot qui ne soit pas éphémère,
c'est le mot "mort".
Vous aimez probablement vivre.
Mais vous avez de mauvaises habitudes.
Vous aimez trop ce qu'on vous a appris à aimer.
Les cimetières,
la mélancolie, le tragique amoureux,
les gondoles vénitiennes.
Vous hurlez à la lune.
Si vous n'étiez pas lâches
et affaissés parce qu'on vous a trop fait
considérer les hauteurs et les abstractions inexistantes,
et toutes les balivernes montées en dogmes,
vous vous dresseriez,
et vous joueriez au jeu de massacre, comme nous.
Mais vous avez peur
de ne plus croire.
Vous ne savez pas
qu'on peut n'être attaché à rien
et être joyeux.
Nous voyons tout.
Nous n'aimons rien.
Je suis contre les systèmes.
Le plus acceptable des systèmes
est celui de n'en avoir par principe aucun.
Abolition de la logique :
Dada.
Abolition de la mémoire :
Dada.
Abolition de l'archéologie :
Dada.
Abolition du futur :
Dada.
Dada...
c'est tout de même de la merde,
mais dorénavant...
dorénavant...
nous voulons chier en couleurs diverses
pour orner le jardin zoologique de l'art de tous les drapeaux des consulats.
Dada n'est pas folie,
ni sagesse, ni ironie.
Dada ne signifie rien.
Et vous êtes des idiots.
Vous êtes tous des idiots,
des cataplasmes à l'alcool de sommeil purifié.
Vous êtes comme vos espoirs : rien.
Comme vos paradis : rien.
Comme vos idoles : rien.
Comme vos hommes politiques : rien.
Comme vos héros : rien.
Comme vos artistes : rien.
Comme vos religions : rien.
Plus de peintres, plus de littérateurs,
plus de musiciens, plus de sculpteurs,
plus de religions, plus de républicains,
plus de royalistes, plus d'impérialistes,
plus d'anarchistes, plus de socialistes,
plus de bolcheviques, plus de politiques,
plus de prolétaires, plus de démocrates,
plus de bourgeois, plus d'aristocrates,
plus d'armées, plus de police,
plus de patries,
enfin assez de toutes ces imbécilités,
plus rien,
rien,
rien.
Avant de descendre parmi vous
afin d'arracher vos dents gâtées,
vos oreilles gourmeuses,
votre langue pleine de chancres,
avant d'arracher
votre vilain sexe incontinent et glaireux,
avant tout cela,
nous allons prendre
un grand bain antiseptique.
Et nous vous avertissons :
c'est nous, les assassins
de tous vos petits nouveau-nés.
Il nous faut
des œuvres fortes,
droites,
précises,
et à jamais incomprises.
Les meilleurs artistes, les plus forts et les plus insolites,
sont ceux qui, à chaque heure,
arrachent les lambeaux de leurs corps
à partir du chaos des cataractes de la vie.
Ceux qui, saignant des mains et du cœur,
saisissent avec acharnement l'intellect de leur époque.
Rester quelques instants assis dans un fauteuil
signifie mettre sa vie en danger.
Les enfants, le repas est servi.
Chéri, le déjeuner est prêt.
Merci, Alice.
- Robert, veux-tu bien nourrir Poppy ? - Oui, maman.
Les enfants ! Le déjeuner est prêt !
Tu t'es peigné ?
Chéri ?
John !
- Où est papa ? - Aucune idée.
Tant pis, commençons sans lui.
Je suis pour un art politico-érotico-mystique,
qui ne se contente pas de rester posé sur ses fesses dans un musée.
Je suis pour un art qui se développe sans même savoir qu'il est de l'art.
Je suis pour un art
qui se mêle au fatras ordinaire
et qui cependant parvient à atteindre le sommet.
Je suis pour un art qui imite l'humain,
qui est comique s'il le faut, ou violent,
ou de tout autre aspect qui serait nécessaire.
Je suis pour un art...
Je suis pour un art
dont la forme épouse les lignes de la vie elle-même,
qui se tord et s'étire et s'entasse et crache et bave,
lourd et vulgaire et obtus,
doux et stupide comme la vie elle-même.
Je suis pour l'art qui tombe de la gueule d'un chien,
qui chute de cinq étages en tombant du toit.
Je suis pour l'art qu'un enfant lèche
après avoir déchiré l'emballage.
Je suis pour l'art qu'on fume comme une cigarette,
qui a l'odeur d'une paire de chaussures.
Je suis pour l'art qu'on peut enfiler
et retirer comme un pantalon,
qui se troue comme des chaussettes,
que l'on mange comme une part de tarte
ou que l'on abandonne avec un parfait mépris comme une merde.
Je dis à tous :
rejetez l'amour, rejetez l'esthétisme,
rejetez les valises de la sagesse,
car dans la nouvelle culture,
votre sagesse est ridicule et insignifiante.
Seuls les artistes obtus et impuissants dissimulent leur art sous la sincérité.
L'art exige la vérité,
non la sincérité.
Au loin brille notre lendemain.
Hourra pour la transparence, la clarté !
Hourra pour la pureté !
Hourra, trois fois hourra pour le cristal,
et que vive tout ce qui est aisé, gracieux,
vif, étincelant et la légèreté.
Vive l'architecture éternelle !
L'architecture doit être abyssale,
embrasée, lisse,
dure, angulaire, brutale,
ronde, délicate, colorée,
obscène, lascive, rêveuse,
attirante, repoussante, palpitante,
vivante ou morte.
Si elle est froide, alors froide comme un bloc de glace.
Si elle est chaude, alors brûlante comme une aile enflammée.
L'architecture doit brûler.
Chopin, à la chaise électrique !
La fumée bleue des pots d'échappement,
parfumée à la modernité dynamique,
a exactement la même valeur affective
que les talents bien-aimés
de nos Modernistes "exquis".
L'homme n'est pas un mécanisme d'horlogerie systématiquement équilibré.
Les idées déraillent souvent.
Elles ne se succèdent jamais
en continu, l'une à la suite de l'autre, mais sont simultanées,
et intermittentes.
La logique...
La logique est une erreur
et le droit à la complétude une plaisanterie monstrueuse.
Le monde entier est dirigé
comme un putain d'orchestre amateur !
Et qui a parlé de sincérité ?
Un petit instant, mesdames et messieurs,
pendant que nous remettons une pelletée de charbon.
Qui d'entre nous est le plus sincère ?
Ceux d'entre nous qui,
pour se purifier et se cristalliser,
utilisent le filtre de leurs émotions personnelles ?
Ou ces "artistes"
qui ne se soucient que de plaire
à la foule amorphe d'un public clairsemé ?
Un public d'idiots rétrogrades
et de marchands d'art briseurs de grève ?
On n'a pas tenu compte de ma folie.
La vérité n'advient jamais en dehors de nous.
La vie n'est qu'un système
ouvert à la pluie qui tombe par intermittence.
Les choses n'ont aucune valeur intrinsèque
et leurs parallèles poétiques ne peuvent s'épanouir
que dans une dimension intérieure.
Nous recherchons la vérité non dans la réalité des apparences
mais dans la réalité de la pensée.
Il faut créer.
L'homme n'imite plus, il invente,
il ajoute aux faits du monde
nés dans le sein de la Nature, des faits nouveaux, nés dans sa tête :
un poème, un tableau,
une statue, un steamer, une auto, un aéroplane...
Il faut créer.
Voilà le signe de notre temps.
Imposez des limites esthétiques.
Créer l'art à partir de ses propres aptitudes.
Ne réincorporez pas les vieilles valeurs, mais créez-en de nouvelles.
Le passé, laissons-le derrière nous, comme une charogne.
L'avenir, jetons-le en pâture aux chiromanciens.
La journée présente, gardons-la pour nous.
Plus de rétrospection !
Plus de Futurisme !
Tout le monde se tait, bouche bée,
miraculeusement illuminé par la lumière vertigineuse du présent :
unique et électroniquement sensible
au "Je" ascendant.
Toujours renouvelé et pourtant toujours pareil.
Honorons l'avant-garde.
Aimons notre siècle incomparable.
Notre égotisme est désormais suprême,
notre confiance inébranlable.
Dans mon superbe isolement,
je suis illuminée par l'incandescence merveilleuse
de mes nerfs chargés d'électricité.
Une grande époque a commencé :
"l'éveil" de l'esprit,
l'inclination croissante à reconquérir "l'équilibre perdu",
la nécessité inéluctable d'engranger les semences de l'esprit.
Nous sommes à l'orée
d'une des plus grandes époques que l'humanité ait vécues jusqu'ici :
l'époque de la grande spiritualité.
L'art, la littérature et même la science "positive",
se trouvent à différents points de ce temps "nouveau".
Tous se trouvent encore en-deçà.
Nous nous émancipons des infirmités de la mémoire,
de l'association, de la nostalgie, de la légende et du mythe.
Nous créons des images dont la réalité s'impose d'elle-même,
à la fois sublimes et belles.
Au lieu de bâtir des cathédrales à partir de Christ, l'homme ou la "vie",
nous les bâtissons à partir de nous-mêmes,
de nos propres sentiments.
Les "Pauvres" sont détestables.
Le sublime est pour maintenant.
Ils ne sont pittoresques et amusants que pour le sentimental
ou le romantique.
Et les "Riches" sont ennuyeux, sans une seule exception.
Voyez-vous, en tant que riches.
Oui, vous avez raison.
En tant que riches.
C'est l'heure.
Mesdames et messieurs,
vive le grand art du vortex !
Merci, ma chérie.
Notre vortex n'a pas peur du Passé :
il a oublié son existence.
Avec notre vortex,
le Présent est la seule
chose active.
La vie est le Passé et le Futur.
Mais le Présent est Art.
C'est vrai.
Nous représentons la Réalité du Présent,
non le Futur sentimental ou le Passé sacripant.
Avec leur attendrissement devant les machines, les avions, etc.,
les Futuristes, par exemple,
sont à présent
les plus romantiques et sentimentaux des prétendus "modernes".
Nous ne voulons pas faire un tintamarre à propos des voitures,
pas plus que pour les couteaux et les fourchettes,
les éléphants ou les conduites de gaz.
Les éléphants sont très gros
et les voitures vont très vite.
Et alors ?
Nous voulons laisser tranquilles la Nature et l'Homme.
Nous avons besoin de l'inconscience de l'humanité,
de sa stupidité, de son animalité
et, bien sûr, de ses rêves.
L'instinct artistique est définitivement
primitif.
Je vous remercie tous infiniment.
Blast !
À l'instant présent.
Merci pour ton soutien, je te suis très reconnaissante.
Tu es rentré d'Hanovre !
Ou était-ce Lisbonne ?
Très cher ! Je suis ravie de te voir.
Ma chérie, merci pour tout.
Je suis pour un art qui sort d'une poche,
des canaux profonds de l'oreille,
du tranchant d'un couteau,
des commissures de la bouche,
fiché dans l'œil
ou porté au poignet.
Je suis pour un art qu'on embrasse comme un petit chien,
qui se détend et couine comme un accordéon,
que l'on peut salir comme une vieille nappe.
Je suis pour l'art blanc des réfrigérateurs
et leur ouverture et fermeture musclées.
Je suis pour l'art des cœurs,
des cœurs funèbres
et des cœurs d'amoureux,
pleins de nougat.
Je suis pour l'art des ours en peluche et des canons,
des parapluies éclatés,
des arbres qui brûlent, des mèches de pétard, des os de poulet
et des boîtes où dorment des hommes.
Non au spectacle.
Non à la virtuosité.
Non aux transformations, au merveilleux et au trompe-l'œil.
Non à la fascination et à la transcendance de la star.
Non à l'héroïque.
Non à l'anti-héroïque.
Non à l'imagerie vulgaire.
Non à l'engagement de l'artiste ou du spectateur.
Non au style.
T'as pas vu le haut de Jessie ?
Non. Le rose ?
Non au kitsch.
Il est pas ici, regarde sur le portant de gauche.
Non à la séduction du spectateur par les artifices de l'artiste.
J'en peux plus de cette saison.
Non à l'excentricité.
Julian ! En ligne !
Restez dans votre ligne !
Plus franche, l'attaque !
Non à l'émouvant et à l'ému.
Et on accélère !
En rythme, en rythme !
On accélère !
C'est trop lent.
En rythme ! Ensemble !
Mains tendues !
Non, c'est trop lent.
La vie est une œuvre d'art,
et l'art, c'est la vie.
Plus on en sait, moins on comprend, mieux c'est.
J'accueille tout ce qui arrivera.
Fluxus est une manière de faire les choses,
un mode de vie et de mort.
Fluxus est en vous, c'est une part de ce que vous êtes.
Fluxus est plus gros que vous.
Fluxus fait de l'art avec rien et vice versa.
Non, il est mal placé, encore une fois.
Fluxus n'a absolument aucun sens,
Fluxus n'a pas encore eu lieu.
Fluxus est une plaie pour l'art.
Purgez le monde de la culture intellectuelle, professionnelle
et commercialisée !
Purgez le monde de l'art mort,
de l'imitation, de l'art artificiel,
de l'art abstrait,
de l'art illusionniste,
de l'art mathématique.
Affirmez la réalité du non-art afin qu'il soit saisi par tout le monde.
Pas seulement par les critiques,
les dilettantes et les professionnels !
Provoquez un déluge et un courant révolutionnaires dans l'art.
Stimulez l'art vivant...
l'anti-art !
L'anti-art !
Chère imagination,
ce que j'aime surtout en toi,
c'est que tu ne pardonnes pas.
Le seul mot de liberté
est tout ce qui m'exalte encore.
Parmi tant de disgrâces dont nous héritons,
il faut bien reconnaître
que la plus grande liberté d'esprit nous est laissée.
La seule imagination
me rend compte de ce qui peut être,
et c'est assez pour que je m'abandonne à elle
sans crainte de me tromper.
Nous vivons encore sous le règne de la logique.
Le rationalisme absolu qui reste de mode
ne permet de considérer que des faits relevant étroitement de notre expérience.
Sous couleur de civilisation, sous prétexte de progrès,
on est parvenu à bannir de l'esprit
tout mode de recherche de la vérité qui n'est pas conforme à l'usage.
De la naissance de l'homme à sa mort,
la pensée ne présente aucune solution de continuité.
Mais une partie du monde intellectuel a enfin été rendue à la lumière :
le rêve.
L'observateur ordinaire attache bien plus d'importance
aux événements de la veille qu'à ceux du sommeil.
Le rêve se trouve ainsi ramené à une parenthèse,
comme la nuit.
À quand les logiciens, les philosophes dormants !
Je voudrais dormir pour pouvoir me livrer aux dormeurs,
pour cesser de faire prévaloir en cette matière
le rythme conscient de ma pensée.
Le rêve ne peut-il servir à résoudre les questions fondamentales de la vie ?
Le rêve est-il moins lourd de sanctions que le reste ?
L'esprit de l'homme qui rêve
se satisfait pleinement de ce qui lui arrive.
Voyez les enfants.
Chaque matin, ils partent sans inquiétude.
Tout est près,
les pires conditions matérielles sont excellentes.
Les bois sont blancs ou noirs,
on ne dormira jamais.
Descendre dans la rue,
revolvers aux poings,
et tirer au hasard,
aussi vite qu'on peut,
tant qu'on peut,
dans la foule.
Tue,
vole plus vite,
aime tant qu'il te plaira.
Laisse-toi conduire.
Et si tu meurs,
n'es-tu pas certain de te réveiller d'entre les morts ?
Je crois
à la résolution future de ces deux états,
le rêve et la réalité,
en une sorte de réalité absolue,
de surréalité.
La raison ne crée pas.
Dans la création des formes,
sa fonction est subordonnée au subconscient.
Le subconscient,
réceptacle magnifique des images perçues par l'intellect,
abrite les notions qui forment la nature de l'homme.
Le subconscient modèle, complète et transforme l'homme.
Je crois
à la joie pure de l'homme
qui part d'où il veut
et, par tout autre chemin qu'un chemin raisonnable,
parvient où il peut.
Adieu les sélections absurdes,
les rêves de gouffre,
les rivalités, les longues patiences.
Adieu la fuite des saisons,
l'ordre artificiel des idées,
la rampe du danger,
le temps pour tout.
Qu'on se donne seulement la peine
de pratiquer la poésie.
Cet été les roses sont bleues,
le bois c'est du verre.
La terre drapée dans sa verdure
me fait aussi peu d'effet qu'un revenant.
C'est vivre et cesser de vivre
qui sont des solutions imaginaires.
L'existence est ailleurs.
Les tâches ménagères, c'est chiant.
Ça bouffe toute la journée.
Ranger son bureau, faire la vaisselle,
nettoyer le sol, laver linge, ses pieds,
changer les couches, terminer le rapport,
corriger les fautes, réparer la clôture,
satisfaire le client, sortir les poubelles qui puent,
ne rien se fourrer dans le nez,
je m'habille comment, j'ai plus de chaussettes,
payer les factures, se laver les cheveux,
changer les draps, aller au magasin, répéter,
aller au boulot, débarrasser,
le rappeler, tirer la chasse, rester jeune...
Désormais,
j'accomplirai toutes ces corvées
et les ferai affluer à ma conscience en tant qu'Art.
Tout ce que je dis être de l'art
est de l'art.
Tout ce que je fais art,
est art.
Votre attention, s'il vous plaît !
Je requiers le principe
de l'égalité des droits pour tous les matériaux,
de l'égalité des droits pour les personnes valides,
les idiots, le sifflement des rails et les pompes à pensée.
Disposez des surfaces gigantesques,
habillez-les de couleur et déplacez-les dangereusement.
Recourbez les trouées de néant ensemble à l'infini.
Collez les surfaces vierges les unes sur les autres.
Laissez les lignes se confronter et se caresser tendrement.
Lignes flamboyantes,
lignes rampantes,
lignes couvrantes.
Que les points y jettent étincelles
et y dansent en ronde !
J'exige l'inclusion totale
de tous les matériaux,
des soudeuses double piste aux violons trois quarts.
Même des individus pourront être utilisés.
Je requiers
la mobilisation complète des forces pour créer
une œuvre d'art totale !
La répétition est finie, vous avez 5 minutes.
Allez !
Aucun talent.
Allez !
Puissantes érections de géants aquatiques !
Je suis pour l'art plein tarif, l'art à prix réduit,
l'art du "manger mieux", du jambon,
l'art du porc, du poulet, de la tomate,
l'art de la banane, de la pomme, de la dinde, du gâteau,
l'art du cookie.
Je suis pour un art
qui est bien peigné,
qui pend à chaque oreille,
qui a les jambes rasées,
qui a les dents brossées,
qui s'attache aux cuisses
et qui s'enfile sur le pied.
Le carré en train de dégouliner.
Chéri, veux-tu bien couper la viande ?
Merci, Alice.
Robert, veux-tu servir les légumes ?
Le temps s'est mis au beau, vous pourrez jouer au ballon, après.
Marc, mange tes légumes, s'il te plaît.
Les idées peuvent être des œuvres d'art.
Dans l'art conceptuel,
l'idée ou le concept est l'aspect le plus important de l'œuvre.
Lorsque l'artiste utilise une forme d'art conceptuelle,
toute la planification et les décisions s'effectuent à l'avance,
et l'exécution n'est plus qu'une formalité.
L'idée devient une machine à fabriquer l'art.
Cette sorte d'art n'est ni théorique, ni l'illustration d'une théorie.
Il est intuitif et il ne poursuit aucun but.
Quelle que soit la forme de l'œuvre finale,
elle doit commencer par une idée.
Son apparence n'est pas très importante,
c'est le processus de conception et de réalisation
qui intéresse l'artiste.
Une fois que l'artiste lui a donné une réalité physique,
l'œuvre est offerte à la perception de tous,
y compris à celle de l'artiste.
Je ne brille pas trop ?
Un peu à droite, il y a un éclat lumineux à gauche.
Merci !
Dans 20 secondes...
- Cate, tu es prête ? - Oui.
C'est parti, on enfile les masques "vérité".
Et neuf,
huit, sept, six,
cinq, quatre, trois, deux...
Bonsoir, mesdames et messieurs.
L'art actuel tout entier est contrefaçon.
Non parce qu'il est copie, appropriation,
simulacre ou imitation,
mais parce qu'il lui manque
la puissance indispensable de l'énergie, des tripes, de la passion.
L'homme tout entier est contrefaçon,
l'homme tout entier est faux.
Non seulement parce qu'il triche et ment avec une aisance déconcertante,
et qu'il hait et tue sans aucune hésitation,
mais aussi parce que sa nouvelle forme cybernétique
est celle de l'Homme comme Dieu.
La vitesse l'a emporté sur le temps et l'espace.
La vitesse, c'est le pouvoir.
La vitesse autorise la désinformation, désoriente le temps et l'espace,
elle gouverne de façon féroce et impitoyable.
Notre obsession de la vitesse
ne laisse ni la place ni le temps pour un retour en arrière.
Il est désormais déjà trop tard,
aujourd'hui, c'est hier,
son souvenir est déjà perdu.
Cate, comment peut-on avancer
quand l'action, c'est observer l'action.
Quand notre regard est figé,
quand le savoir devient information,
quand les mots sont des entraves et ont perdu leur sens.
Quand le discours devient opinion,
quand on n'a pas à savoir quoi que ce soit
et qu'on croit tout savoir.
Quand réfléchir, c'est se regarder dans le miroir,
quand contempler,
c'est penser à soi-même.
Cate ?
Eh bien, Cate,
il serait peut-être possible d'y remédier
si l'homme n'était pas confronté à un trou noir,
à la prise de conscience que sa fonction absolue,
son sens primordial de l'existence,
lui a été brutalement dérobé.
L'homme fut jadis original,
il détenait et possédait une certaine authenticité.
Mais aujourd'hui, tout cela est mort, terminé.
L'homme est jetable et superflu.
Cate ?
Qu'en est-il de l'art ? Peut-il encaisser ces coups durs ?
Cate ?
Certainement pas, Cate, car l'art est ce qui nous entoure.
L'art ne sort pas de nulle part et ne vient pas de n'importe où.
La créativité ne surgit pas comme ça.
Des puissances, des forces sont à l'œuvre et font de l'art un voyage dangereux
jalonné d'avancées, d'obstacles, d'erreurs,
d'audace et de courage.
Cate ?
Je vois.
Et qu'en est-il de l'art conceptuel ?
L'objectif de l'artiste conceptuel
est de rendre son œuvre mentalement intéressante
pour le spectateur,
et il cherchera donc en général
à l'assécher émotionnellement.
Il n'y a pourtant aucune raison de supposer
que l'artiste conceptuel cherche à ennuyer le spectateur.
Dès lors que l'œuvre lui échappe,
l'artiste n'a aucun moyen de contrôler la façon dont le spectateur la percevra.
Des personnes différentes comprendront une même chose
de façons différentes.
Par exemple, les critiques d'art utilisent un langage secret
pour communiquer entre eux dans les magazines d'art :
"structures primaires",
"réductif",
"éjectif",
"cool" ou...
"mini-art".
"Mini-art", c'est intéressant.
Ça doit désigner de très petites œuvres d'art,
ou alors, le mini-artiste est très petit.
Merci, Cate.
Avec plaisir. Merci.
L'art conceptuel est donc une façon de faire de l'art,
il ne convient pas à tous les artistes.
L'art conceptuel vaut uniquement
quand l'idée est bonne.
Idée, forme, contexte.
Idée :
l'existence d'une idée est nécessaire et suffisante
à l'existence de l'art.
Forme :
l'existence de la forme est nécessaire mais non suffisante
à réaliser une idée.
Nous appelons tous les intellectuels honnêtes
tous les écrivains et les artistes,
à renoncer définitivement à la notion traîtresse
de l'art pour l'art,
ou à l'idée que l'artiste puisse rester à l'écart
des conflits historiques
où tous les hommes doivent choisir leur camp.
Nous les appelons
à rompre avec les idéaux bourgeois
qui cherchent à dissimuler la violence et la fraude,
la corruption et la pourriture
de la société capitaliste !
Nous les exhortons
à créer un art nouveau
qui sera une arme dans la lutte
pour un monde nouveau et supérieur.
Imaginons un œil
qui ne sait rien des lois de la perspective créées par l'homme,
un œil qui ignore la recomposition logique,
un œil qui doit découvrir chaque objet rencontré dans la vie
à travers une aventure perceptive.
Combien existe-t-il de couleurs
pour un bébé à quatre pattes sur l'herbe qui n'a pas la notion du "vert" ?
Combien d'arcs-en-ciel la lumière crée-t-elle pour un œil non "éduqué" ?
Quelle perception des ondes thermiques cet œil peut-il avoir ?
Imaginons un monde
vivant, peuplé d'objets incompréhensibles,
tremblant dans une infinie variété de mouvements
et d'innombrables nuances de couleur.
Imaginons un monde avant "Au commencement était le Verbe".
Admettons que ce qui est tenu pour hallucination
appartienne au domaine de la perception.
Acceptons les visions oniriques, rêves éveillés ou nocturnes.
L'œil intérieur n'a pas besoin
d'être momifié dès l'enfance.
Tout le monde écoute ?
Rien n'est nouveau.
Volez des idées n'importe où,
du moment que cela vous inspire et nourrit votre imagination.
Nourrissez-vous de films anciens et récents,
de musique, de livres,
de peinture,
de photographie,
de poésie,
de rêves, de conversations,
d'architecture...
d'immeubles, de ponts,
d'arbres,
de la forme des nuages, de cours d'eau,
même de lumière et d'ombre.
Mais vous ne devez voler
que ce qui parle directement à votre âme.
- Compris ? - Oui.
De cette manière,
vos travaux, et vos emprunts, seront authentiques.
D'accord ?
L'authenticité est inestimable.
L'originalité n'existe pas,
alors n'essayez pas de dissimuler votre forfait.
Vous pouvez même vous en vanter, si vous voulez.
Dans tous les cas, rappelez-vous les mots de Jean-Luc Godard.
- Compris ? - Oui.
"Ce qui compte, ce n'est pas d'où viennent vos idées,
"mais ce que vous en faites."
Le tournage doit avoir lieu en extérieurs.
Accessoires et décors ne peuvent être fournis.
Non, pas de musique,
sauf s'il y en a là où la scène est tournée.
La caméra doit être tenue à l'épaule.
Le film doit être en couleur.
Et l'éclairage spécial n'est pas acceptable.
Les filtres optiques sont interdits.
- Compris ? - Oui.
Et le film ne doit contenir aucune action superficielle.
Les films de genre sont inacceptables.
Et le réalisateur ne doit pas être crédité.
D'accord ?
C'est très important.
Je jure de m'abstenir de tout goût personnel,
je ne suis plus un artiste.
Je jure de m'abstenir de créer une œuvre,
car je considère que l'instant importe plus que la totalité.
Mon but suprême est de forcer la vérité
à sortir de mes personnages et du cadre de l'action.
Je jure d'employer pour cela tous les moyens disponibles,
au détriment de tout bon goût et de toute considération esthétique.
Les faits créent les normes,
et la vérité, l'illumination.
La prochaine fois.
Il y a des couches plus profondes de vérité, au cinéma,
et il existe bien une vérité poétique, extatique.
C'est une vérité mystérieuse et insaisissable
que l'on n'atteint que par la fabrication,
l'imagination et la stylisation.
Je suis en guerre contre mon temps,
contre l'histoire,
contre toute autorité qui réside dans des formes fixes et effrayées.
Je fais partie des millions qui ne s'intègrent pas,
qui n'ont pas de maison, pas de famille,
pas de doctrine,
pas d'endroit où ils se sentent chez eux,
pas de début ou de fin connus.
Je déclare la guerre à toutes les icônes et irrévocabilités,
à toutes les histoires qui m'enchaîneraient à mon hypocrisie,
à mes peurs pitoyables.
Je ne connais que des instants,
et des vies qui sont autant d'instants,
et des formes qui apparaissent avec une force infinie,
puis "se dissolvent dans l'air".
Je suis un bâtisseur de mondes,
un sensualiste qui vénère la chair,
la mélodie,
une silhouette contre un ciel qui s'assombrit.
Je ne peux pas connaître votre nom.
Vous ne pouvez pas connaître le mien.
Demain,
nous débuterons ensemble la construction d'une ville.
La forme intuitive doit sortir de rien.
Ces formes ne seront pas la répétition des choses vivantes de la vie.
À ceux qui ne nous comprendraient pas bien,
nous disons avec un irréductible mépris :
"Nous, dont vous vous croyez les juges,
"nous vous jugerons un jour ou l'autre."
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